- E você, por que tanta preocupação?

(Porque eu já não sei mais como sair desse labirinto de sensações e só o que me resta é um constante inferno do jeito que tudo anda.  Um mundo de incertezas. Há algo nesses seus olhos multicoloridos que me deixa agitado por dentro. Uma inquietação anormal. Então eu me preocupo com o depois, porque o agora já não consigo aproveitar direito e por mais que você esteja perto demais, sempre me parece muito distante da onde eu gostaria que estivesse. Ou provavelmente eu me preocupe só com o fato de que, talvez, nunca iremos além do ponto que estamos agora.)

- Ah, é só curiosidade.

Carregou consigo um maço de baralho e fichas coloridas, um tabuleiro de xadrez e todas as intensas e minuciosas discussões sobre os menores e irrelevantes assuntos. Sua voz macia perguntando se tudo estava bem, sua voz fora do tom quando revoltado e seus fortes movimentos de desaprovação. Todas as discordâncias enfáticas com o máximo de certeza, mas mesmo assim, sempre aberto a ser convencido. Um livro de tirinhas do Calvin e Hobbes e uma linda mania estrondosa de resistir aquilo que lhe corroia por dentro. 6 anos divididos em pequenas batalhas internas e seriados de TV, rodas de samba e bloqueios de rua. 29 anos planejando devorar todas as estradas possíveis, e enfrentar todos obstáculos impossíveis. Uma última lembrança: a divisão de uma porção de batata frita, todas as idas e vindas do hospital e as entregas de móveis nos domingos. E mesmo indo, fica e inspira. Suas mudanças de humor, de mobílias e sociais. Eu achei que tivéssemos mais tempo, mas acontece assim, sem critério, sem uma estrutura narrativa, sem um enredo, sem uma explicação. E no cardápio, desistir nunca foi uma opção.

Demorei um pouco para aprender a pedalar numa bicicleta sem as rodinhas de trás, eu tinha 7 anos e me recordo facilmente dos meus primeiros 100 metros livres delas. No dia, a seleção brasileira de futebol goleava a da Bolívia por 6x0, era inverno e pralém do frescor que fazia, aquela sensação de um vazio gélido no estômago ainda tomava conta de mim enquanto eu descia lentamente e pedia pro meu pai me empurrar denovo, porque não acreditava no que tava conseguindo. Que finalmente estava me livrando daquele ingênuo peso e agora eu era um molequinho liberto pra pedalar sozinho ou em coletivo com meus amigos. Cinco anos mais tarde eu aprendia a pedalar sem as mãos e guiava meu navio com maior naturalidade.

            Com um maior domínio sobre meu destino em cima de uma bicicleta os horizontes foram se expandindo e as distâncias pedaladas também. A navegação pela geografia da ilha sempre foi por trajetos desafiadores, dado a quantidade de colinas, morros, densa vegetação e da existência de duas Vias-Expressas que levam da região central até as praias do norte e do sul da cidade. Com isso, o uso da bicicleta se tornava diário para transitar no bairro e especial para os fins-de-semana, principalmente desbravar praias desconhecidas e solitárias.

Um ano e meio depois da invasão bárbara de Washington ao Afeganistão, cerca de 2 mil pessoas iam às ruas em Florianópolis em repúdio explícito a política externa de caráter imperial do governo dos Estados Unidos. Dessa vez, o Iraque era a vitima. Eu me encontrava no meio da massa caminhando, carregando meu veículo de duas rodas, ao redor de mais ou menos 40 ciclistas que já tinham pedalado algumas horas e agora davam aquela relaxada. Era manhã de um sábado fresco e ensolarado, Bush ardia em chamas, bandeiras da Palestina eram arqueadas, Shemag's enrolados envolta de pescoços e eu estava me sentindo muito bem com aquilo tudo ocorrendo.

A pedalada, anteriormente, costurou as ruas do centro trazendo panfletos e ciclistas com máscaras anti-poeira atraindo a atenção por onde quer que passasse. A alta velocidade, o barulho enlouquecedor de motores e buzinas, a fumaça dos canos-de-descarga, os atropelamentos e acidentes genocidas não eram o centro de toda nossa movimentação, apesar de invariavelmente ter nos deparado com alguns desses fatores. Nossos corpos eram nossas máquinas, nossa transpiração era nossa fumaça, retomávamos as ruas, nos divertíamos e reclamávamos espaço para todos e todas. Estabelecendo a rua como um lugar verdadeiramente público e de acesso irrestrito. Reclamando a bicicleta como um meio de deslocamento e criticando a produção e o consumo de carros e gasolina como um estupro às nossas vidas. Econômica, social, cultural, política e ecologicamente. 

A Massa Crítica, surgida no começo da década de noventa em San Francisco, como ação direta coletiva pelo apoio ao uso da bicicleta como meio de transporte e como crítica a toda uma sociedade ocidental voltada diretamente para o deus-carro, iniciou suas atividades por volta de 2002 em Florianópolis e tomou ativamente as ruas da ilha da Revolta durante 3 anos seguidos. Suas ações, juntamente com a atuação do Movimento Passe Livre, suscitaram e colaboraram de forma enfática para pôr em pauta na vida cotidiana da cidade reflexões sobre mobilidade urbana e o desenvolvimento suicida e opressor das cidades.

Com o nascer de 2007 um grupo de pessoas resolveu retomar o espírito do projeto e a Bicicletada ou Massa Crítica, como queiram, voltou à ativa. Dessa vez com um espaço de intervenção maior do que antigamente devido uma nova conjuntura política local e nacional. O sistema de transporte público e a malha viária da cidade estão obsoletos, simplesmente não correspondem mais as demandas daqueles e daquelas que vivem aqui, é tempo de mudar a lógica violentadora do lucro para a lógica da vida. E para isso é necessário pensarmos a cidade como um espaço de transformação, pensarmos em direito à cidade, direito à transformar a cidade com suas próprias mãos buscando algo que seja para todo mundo,  o bem-comum.

Para aqueles e aquelas que ainda não desistiram de ser uma pedra no sapato (e agora não querem só resistir, mas querem propor e atacar),

Em memória de Rodrigo Machado Lucianetti.

Talvez possa ser por essa frase que eu deva começar, pela conclusão de que tudo o que passou até aqui, até agora, esse momento, foi muito e eu não parei pra sentir que foi esse montante de verdade, mas isso é porque nunca dizem nada pra você a não ser que seja para discordar e você nunca para pra pensar no que faz. É isso aí, mesmo. Dizem pra se afastar porque você é um louco ou por causa dessa sua cara feia. Pois lhe digo que tenho uma cara feia, mas sei muito bem que ela é uma cara expressiva, uma cara viva. Aprender a conviver na solidão é quase como mágica, quase como você transformar no seu dia-a-dia a água em vinho. Mas tudo o que passou foi pouco para o que eu quero.

Todas as milhas percorridas, todas as ruas pisadas, todas as poucas vidas abraçadas, todos os livros devorados, as palavras escritas, o que eu perdi, o que eu ganhei, as cidades que passei, impreterivelmente já não me preenchem mais. Eu já não consumo direito o meu passado e as memórias me impulsionam para a criação de um novo passado. Percebo que pertenço a todos os lugares, pois a todos os lugares não farei falta. Sei que todo lugar tem seu céu, e o melhor céu é sempre aquele em que eu me encontro no presente momento, mas a mudança de ares se torna necessário se você sabe que já está esgotado.

 Você pensa no descontrole como um artífice de recuperação da experiência vivida, recuperação da perda da experiência dos sentidos, da perda do seu conhecimento pela sua própria vida: pois você não sente mais o trajeto, não reconhece onde vive, não sabe os ingredientes dos alimentos que come, não conhece o processo de produção daquilo que consome e se sente fraco e impotente. Encaixa os pontos e anexa o pensamento de como a história dos tempos atuais é definida através da liberação do indivíduo, sim, da libertação do indivíduo para o consumo, amplia o seu espaço e a oportunidade para comprar e ser vendido, anexa ainda o fato de que a história do chamado "livre mercado", ou melhor dizendo, a história da ascensão das corporações foi escrita com choques, numa espécie de cruzada contemporânea para libertar os mercados mundiais, como se essa fosse a liberdade do ser humano. Reduzidos à fragmentos dominados à sangue e fogo.

Estar só revela o tédio, mas não diminui a paixão, você acaba sendo mais forte do que isso ao olhar pra trás, consegue perceber que tende de uma maneira ou outra, a ser mais forte do que suas incontroláveis emoções que surgem pra te derrubar. Ao mesmo tempo quando olha para o agora sente que muitas vezes se desarma e perde o controle do navio, vê que o provável é que isso seja culpa do tempo ou da falta dele, eu mesma não sei. É culpa das incertezas que o futuro guarda hermeticamente fechadas e cozinhando em fogo baixo, culpa de se esquecer de você mesma, esquecer das suas vontades e loucuras.

Convive no limiar entre a intensidade dos delírios e a meticulosidade dos cálculos organizativos, agora decide navegar em alto mar e trabalhar com uma opção de futuro, uma opção fragmentada de saber lidar com expectativas e oportunidades, talvez assim eu não enlouqueça aterrorizadamente e a opção de escrever mais uma página na História surja concretamente como uma hipótese. A única certeza que tenho é da existência de possibilidades, até da possibilidade do impossível. Mas senão tentar, nem o fracasso eu consigo.

 O tempo já está mudando, a contagem se dá por passos como num jogo de xadrez, me pergunto quanto tempo vai durar pra dar cada passo, quantas fileiras vou avançar, quantas vou recuar, quais peças vou perder e se devo arriscar a audácia de um bispo ou a cautela de uma dama. Me pego denovo em cálculos tortos e imprecisos, o resultado nunca bate com a hipótese. Recalcular, recontar, ver outra medida, criar novo instrumento e tentar denovo e denovo e denovo. Lido com um horizonte onde urge a possibilidade de nascer aí um ponto de inflexão, mas lido de forma a dissolver e convergir o pensamento em um só rio, quando o sim e o não se encontram e não há derrotas ou conquistas, mas um pouco de cada sem definição, onde o que existe é o diálogo e não a simples oposição, onde as possibilidades de misérias e prazeres aumentam quanto mais se arrisca.

ir aos jogos na Ressacada; almoçar nas Taiwanesas; tomar café no Central; caminhar na Felipe Schimidt; ir ao Campeche no verão; na Barra quando tem paciência e na Lagoa pra ver as amizades. quando aumentam a tarifa: bloquear ruas e ocupar prédios - se reunir na Visconde; pedalar na vizinhança; rachar com o vento sul; dois ônibus para qualquer lugar; 5 minutos até o ponto; consumir o tempo na livraria; empanada de legumes na galeria; ar puro na Trompowiski; show no Casarão; Japonês no Pantanal; de madrugada: pastel no supermercado; sebos na João Pinto e açaí em Canas. 

Cada olhar me remete a um tumulto que brota do embate entre o que foi e o que está sendo. Onde todas as distâncias se parecem menores agora e a possibilidade de viver uma nova história em uma velha cidade urge numa virada de esquina. Lembro dos tempos em que tudo parecia muito grande e distante assim como minhas memórias daqueles dias. Agora, a beleza dessa cidade se apresenta marcada pela conversa entre morros e prédios, no encontro do asfalto e meus pensamentos; na mistura esquizofrênica de minhas lembranças vivas com as construções da minha imaginação. O presente é tomado de assalto pela irrefutável força de transformação do tempo - o prédio grudado na praça está fadado ao apodrecimento e a escola perto da igreja foi pintada. Aquilo que foi vivido se mostra, nesse exato momento, como um sonho ou um livro incorporado. Algo que nunca me aconteceu.

Mas as minhas palavras são provas do que vivi e do que estou vivendo. Minhas idéias são produto de pensamentos que sacodem meu mundo. Falar, é agir e pensar simultaneamente. É criar. Criar um mundo sobre nossos braços, onde milhares de velhos sonhos são aquecidos dia após dia sobre o calor de nossas vontades e desejos. Busco um sentido nas estações e acho padrões em grandes pensamentos.

Cada olhar, uma imagem; a representação de um relato fragmentado, habitado cada dia mais por esquecimentos do que por lembranças. Cada relance é insubstituível. Manufaturamos realidades e recordamos o perdido em fotografias, na separação do tempo vivido.